Soneto falso para una
uruguaya de verdad
Su nombre es la batalla de mis miedos,
Un averno donde todo son celos.
Hay pasión en mis retóricos credos,
Pero no alcanzaré sutiles cielos.
Es abril la sangre de sus viñedos;
Bebo ira negra con fúnebres hielos.
Llevo en el pecho el dolor de los dedos
Que tejen de esterilidad los suelos.
Son migajas las que nutren mi vida,
Dadivosas migajas orientales
Que abrasan con inocencia mi herida.
La ilusión de ver en sus ojos mi huida,
Ojos que sin ser claros son cruciales
Para solo hacer el camino de ida.
