Nosotros.
El hoy es ya pasado y el mañana será definitivo.
Nuestros movimientos son imprecisiones aéreas
En un perecedero contexto armado de impaciencia.
No somos eso que denominan almas etéreas,
Ni hijos de aquellos a quienes destinamos las plegarias.
No amamos por placer, ni el dolor es solo un estandarte.
De la vida sólo conocemos las esquelas diarias.
Redimir es revelar viejos retratos y no morir,
Volver al principio sin haber hervido mil lágrimas
O cruzar la calle sin sentirse cómplice del redil.
La paz es absurda para quienes arrastran memoria,
Para aquellos que estercolan con futuro su alegría
O esperan bajo la tormenta el autobús a la gloria.
La paz es la alegoría de ese aquello que no es nuestro,
Como las heridas que causan los cruces de miradas.
Nosotros somos el jugo agrio de la vid de la guerra,
Ese tosco producto carroñero de carnes breadas
Con su impúdica sexualidad salvaje y embravecida
Y su terror a saberse un fruto temprano de la tierra.
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