Con la fría presencia de la muerte,
Demandamos siempre la vida eterna.
Es como un pájaro que no es inerte.
Es como aquella tarde en la caverna.
Obviamos la luz primera del alba,
Que araña legañas con alegría,
La que desgarra y hace llorar al alma,
Que nos despierta en un continuo día.
Pero al caer rendido el eterno sol,
Descubrimos el dolor de las rocas;
Es insostenible este herido cielo
Cuando las dudas no son recíprocas.
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