La Luna

La Luna
Hay tanta soledad en ese oro.
La luna de las noches no es la luna
que vio el primer Adán. Los largos siglos
de la vigilia humana la han colmado
de antiguo llanto. Mírala. Es tu espejo.
Jorge Luis Borges.

La Luna
Te dibujas en el bullicio del frío mar;
Clara, pura y silenciosa sobre sus crestas.
Te meces con paciencia sobre el triste rimar
De las noches envueltas en amargas gestas.

Luna, lunita luna, charquito de espuma,
Cabellos de plata y lágrimas de sonata.

Luna, esta noche no te vistas con tu manto
De estrellas bordadas en el silencio oscuro.
Luna, esta noche no me engañes con tu canto
De sirena varada en el mar del futuro.

Luna, sueño de una cuna, canción de tuna,
Secretos de un candil y carita de marfil

Si el invierno amarga el anís de las botellas,
Te dejas dulcemente amar por las ventanas
Que con lágrimas escondidas en sus huellas,
Abrazan el recuerdo de ilusiones vanas.

Luna, lunita luna, espejo de la bruma,
Tormenta sensata con rayos de hojalata.

Ya casi no quedan puñales en el techo,
Y este enmelado postdata suena a matinal.
Vuelve hacía atrás, recoge tu cano pecho;
Este gris camino sólo te lleva al final.