Afuera hace frío y crece la madrugada

Afuera hace frío y crece la madrugada.

Afuera hace frío y crece la madrugada;

Yo me arrullo en las brasas de la chimenea

Y cuento las ráfagas que escupen los coches,

Que escapan de la fiereza de la marea.

Si discuto mis juramentos, mis recuerdos,

Si los oprimo y los agarro de los pelos,

Siempre sucede lo mismo, nada de nada.

Entonces me encomiendo a los frágiles cielos

Y busco en el tumulto del gélido invierno

Una solución a mis miedos más profundos.

Me enfundo en el febril lamento del infierno,

Abro el cajón de la página en blanco y callo,

Y engendro un silencio atronador de pan tierno

Que amaso con versos cargados del pánico

Extraído de los jardines de odio eterno,

Y horneado en un horno de fuego lírico.

Y si escapo de las miradas fortuitas,

No creas que es más que simple casualidad;

Sé que existe un extraño orden intrascendental

Que urde un efímero sepulcro de eternidad.

Estoy enfermo de pactos tácitos que escribo

En las paredes de tormentosas retinas

Que me insultan y espían mis rubios amores

Enredadas en un colapso de cortinas.

Pierdo en el callar de las calles el dinero,

Y retozo con contenedores de versos

En negras madrugadas que yo ya no espero.

En los charcos se abrigan las frías estrellas

Y la noche sueña entre farolas de acero

Que esculpen con su agria lujuria las espinas

De una roja luna enfrascada en el corazón

Del eterno constante de un vaivén de esquinas.