Pretérito de mañana.
Orgullosas de pasiones fatuas, sueñan las camas
Que vuelan entre las oscuras negras madrugadas
Que vuelan entre las oscuras negras madrugadas
Buscando el amparo de lejanas lunas sin dramas,
Un lugar donde esconder esta sed de puñaladas.
¿Qué hago yo con las espinas de los amaneceres?
¿Con el eco silencioso de lejanos pasados?
Hoy idolatro las palabras forjadas por mujeres
Desnudas con rojos ojos cargados de pecados,
De secos pechos llenos de caries y siempre en verde,
Y oscura piel de aullidos sobre enfermos tejados
Que recuerdan cada mañana quien es el que pierde.
Alma incendiaría que hiela los pretéritos labios,
Seduciendo tras la melopea una gris rosa
De escarcha cargada con la fría masa de usuarios
Que ardían en la noche de sus pupilas en prosa.
El mar se vuelve el sueño de ostentosos galeones
Que suspiran sobre las pálidas cumbres de espuma,
En el triste recuerdo de un revuelo de pasiones,
De sábanas hiladas con la tinta de mi pluma.
Los náufragos se atusan en las islas del futuro;
La lluvia desnuda el anonimato de la bruma
Y chapotean las imágenes en un murmuro.
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